Зелёный змий
Зимой я терплю всё: гаденький лёд, который так и норовит тебя опрокинуть, тягуче-мокрые снежинкопады, подлейшие морозы и даже колготки, которые приходится надевать под джинсы, тоже терплю. Одного не терплю – сморкающихся внезапной струей мужиков. Прям вот презираю, ей-богу, этих сопледувов.
Обычно это бывает так: ты ковыляешь по очередной дороге смерти и думаешь лишь о том, как бы не сломать шейку бедра раньше своих семидесяти. Концентрируешься на собственных отважно шагающих ботинках. И тут, откуда ни возьмись, на другом конце полосы препятствий возникает ОН.
Едва его завидев, ты чуешь дуновение беды. Его размашистые движения тревожат тебя уже издали. Целеустремленный и одновременно бессмысленный взгляд проскальзывает по тебе — случайному предмету на пути. Приближаясь, ты уже слышишь клокотание в его зобу. Но он — не голубь. Он — мужик-угроза. Так ты глядишь на врача, который, ничего не говоря, вздыхает над результатами твоих анализов. Провожаешь взглядом пожарную машину, летящую по улице под шум сирены. Так жертвенно должен был взглянуть при первой встрече козёл Тимур на тигра Амура, в конце концов. Но не взглянул. И обошлось.
Вот и ты думаешь: авось. Замедляешь шаг, покорно пропуская господина колеи. Но он, вместо того чтобы мирно пройти мимо или даже — о боже! — поблагодарить за незначительную в таких обстоятельствах вежливость — делает судорожное движение шеей, резко наклоняется, отводит локоть и, прижав мясистый палец к носу, выпускает из настрадавшейся ноздри зеленую струю. Прямо тебе под ноги. И без того неустойчиво стоящие на земле этой. Скотина. Скотина. Скотина.
Он уходит. Ты, боясь пошевелиться, смотришь на жёлтый сгусток в паре сантиметров от ног. Чувствуешь себя техничкой детского сада, перед которой только что наложил кучу какой-нибудь трехлетний наглец. Надо бы убрать, думаешь. «Надо бы убрать» — думают коллеги и смотрят на тебя.
Вот как, как, расскажите мне, объяснить этим мужикам, что не стоит справлять нужду на улице? Именно нужду — думаю, вид их соплей ничем не уступает аутфиту других его экскрементов.
О чем в момент публичного испражнения мужа думаешь ты, женщина, ведущая его под руку? О том, как бы в такой мороз выгулять свои семейные ценности до ближайшей «Пятёрочки»? Когда придет твой «Эйвон»? Кем вырастет ваш сын Коленька? А уверена ли ты, что пятна на его комбинезоне — следы беспечной восьмилетней жизнедеятельности, а не зелёные метки папиных соплей? Не говоря уже о других, менее видимых подарочках, которые останутся лежать в Коленьке до скончания его времен?
Как захотеть целовать такого мужчину? Не сбежать от него при первой же сопле, выскочившей на яркий снег? Слышать его вечные «набери меня завтра» и «красаучик ваще»? Вернуться домой и найти в себе силы разогреть ему суп?
Мне 27 лет, я не замужем. Научите меня, расскажите мне, я чего-то не понимаю.
